Digamos que me gusta el contacto del lápiz con el papel, en éste caso mis dedos sobre el teclado...
sábado, 8 de octubre de 2011
El comienzo
Cuentan las malas lenguas, esas que sólo hablan bien delante del féretro o a un familiar del deudo, que los escritores son flojos. Si, flojos; que están todo el día pensando en qué escribir, imaginando cómo sería la vida si su talento y genio fuera reconocido. Pero nunca, casi nunca, escriben o menos se les ve haciéndolo. entonces cómo recorcholís iban a triunfar, a tener dinero o por lo menos, que se les reconociera su "talento".
La intemperie
Y sonaron las
sirenas
no las quisimos escuchar
Alarmados corrimos
Despavoridos nos escondimos
sin tregua para
alusiones
la guerra se nos presento
sólo unos pocos
la recordaremos
otros serán
memoria
Así ha sido siempre
por caustica
es dónde nos toma
la guerra
¿aún estamos
en guerra?
si,
con nosotros
mismos
"interna" creo que
la llaman
Ah; gracias
y nos vamos
escondiendo de nosotros
mismos
y atacando ellos
Así ha sido la
guerra...
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