¿Y si te digo que me atrevo?

ALGO DE ACCIÓN

Hubiera golpeado a Hemingway

de haberlo conocido

sé que era boxeador

que luchó en España

Guerra Civil y la lucha contra el fascismo

De todas formas le hubiera

acertado

quizás uno o dos golpes

Pero quería golpearlo

No por ser de izquierda

yo he sido también

quizás por su narcisismo

he sido parecido

quizás porque siento que es machista

yo he sido algo poco

feminista

nada más

Quizás solo golpearlo

por sus pelos en el pecho

Bailar al un-dos del boxeo

golpearlo por su resistencia al alcohol

caigo con dos cervezas

que ganas de tumbarlo

Le decían 

"Papa"

un mal necesario

para grandes libros

Si le hubiera conocido

¡Hey, tú! Ernest

¿Quién te crees?

No eres mejor que Whitman

tan sólo una nota a pie de página

Quizás ahí, él querría golpearme

y ahora no estoy seguro 

de querer boxear con él

Mejor coger mi cerveza 

mis libros

deseando aún conocer a Ernest

maldito Hemingway

¡Los fascistas ganaron!

Algunas palabras crucemos

Conversemos sobre algo
de cualquier cosa que se nos ocurra
sólo conversemos
de trivialidades y mocedades
pero con la vista de frente
sólo conversemos
de necesario hagamos un silencio
instantes necesarios sin palabras
con gestos
sólo conversemos
veamos qué sucede
para calmar las ansias allí cigarrillos
sé que a veces fumas
pero alienta las palabras
el humo les quita la vergüenza
sólo conversemos
y si no te animas
en algún momento nos encontraremos
allí quizás crucemos algunas miradas
más que palabras
pero sólo te pido que conversemos

EL TIPO

¿Qué hace? Yo sé que fuma.
Está bien, muchos hacen eso. Pero qué hace con su vida. Dicen que escribe.
¿Cómo escribe? Poemas, cuentos y cosas así, se supone que así comienzan todos los escritores. Lo sé, pero con eso vive, come, sale, se divierte. Eso no lo sé a ciencia cierta, sólo sé que escribe de vez en cuándo, que es conocido en un círculo pequeño y que muy pocas veces lo publican.
Pero ¿es feliz? Eso no lo sabe ni él. Digamos que puede mirarse al espejo y no sentir vergüenza. Extraño el tipo, pero algo tiene.
Algunos confirman que es bastante inteligente, pero que no ha sabido utilizar esa inteligencia para cosas más útiles. Es escritor y algunas veces hace de historiador, pero de ahí no sé mucho más.
Por lo menos es bonito. No lo sé, su belleza está en otras cosas; esas que sabe decirte y de la cual no sabes si te está mintiendo; porque uno no sabe de muchas cosas.
Difícil encasillarlo, ¿no crees?
Si, para mí que es sólo un pobre diablo...

En una noche contigo y sin ti...

Cargando esa melancolía de borracho

en un puño erguido, sin fuerzas, sin ganas

en un ahogo prohibido de salvación

comienzas a cerrar los ojos, sigues viendo

palpitas de tanto esperar, sin respuesta a tus ruegos

en un momento la desolación ha tocado tu puerta

no quieres abrir

pero allí espera, paciente y consciente

sin prisa

Vamos cayendo en tu percepción infinita del desencuentro

olvidando porqué estás allí 

ha qué has venido!

y ella espera, sabiendo que en algún momento la verás

No ocurre

sigues melancólico y borracho

pero nada es real

todo es una simple tregua de la vida

que tú no quieres conceder

En ese lugar

Sentado en un bar sin nombre

en un pueblo que no existe

de una región por aparecer

bebo una cerveza sin

inventar

fumo un cigarrillo tras otro

de esos que imaginas

Veo sus rostros sin expresión

sus miradas ajenas

huelo su melancolía mal vivida

Escucho sus conversaciones

con ausencia de palabras

atrapo murmullos silenciosos

Aún no apareces

No creo que lo hagas

Pido otra cerveza

Enciendo otro cigarrillo

todo comienza a tener

un nombre

a existir

y aún no apareces

EL CAMPEÓN

Como todos los viernes en la noche: sentada frente al televisor, con un cigarrillo en una mano y en la otra con una copa de vino. Esperando, su rutina desde tiempos que ya no quería recordar. Se abrió la puerta del departamento. Primero entró su olor agrio, de hombre violento.

-          -¡Soy el mejor! – Gritó. Mientras se dirigía a paso firma a la cocina. – No duró ni tres asaltos, era un pelotudo.

-          - ¿Cuánto ganaste?, preguntó, siguiendo absorta las imágenes sin sentido del televisor.

-          - Siempre preocupada de la plata y no que te acuestas  con el próximo campeón. Destapando una cerveza.

-          - Llegas muerto de cansado; me acuesto con el campeón para dormir.

-          - Muchas estarían deseosas de sólo apoyar sus cabezas en la misma almohada que yo.

-          - Siempre con lo mismo. Anda con ellas. Tal vez les parezca interesante que hables lo mismo una y otra vez.

Apagó la televisión y ahora ojeaba una revista CARAS, amarillenta y quebradiza. Donde las modelos ya eran viejas por el continuó dobles de las hojas y el matrimonio de la portada ya era una divorcio consumado.

-          - Eso haré y verás cómo sin mí. Sacando la segunda cerveza del refrigerador.

-          - Si, sufriré. Ya me acostumbré a tus ronquidos.

-          - Eres una puta desagradecida. Nunca más recojo mujeres de la calle. Tomo el paquete restante de cerveza y se sentó frente a ella. - ¿Comida hay?

-          - Queda un poco de arroz de ayer y hay un par de huevos. Si plata para comida no dejas. Debería volver a trabajar.

-          - Ni un plato de comida caliente me espera. Todo un campeón y nada con qué reponer energías. Mientras destapaba su tercera cerveza.

-          - Jorge dice que no debe beber demasiado, te pones violento fuera del ring.

-          - Él no sabe nada. Tú sabes que las necesito para rebajar la adrenalina. Además las compro con mi dinero que gano peleando- Se metió la mano al bolsillo y dijo quince mil pesos sobre la mesita de centro, a un costado de un cenicero rebosante de ceniza y colillas.

-          - Si no fuera por el no tendrías qué hacer los viernes por la noche. Yo que tú sigo sus consejos. Se había acabado su revista, la tiro al piso.

-          - Dice que la próxima semana si gano, puedo pelear en el campeonato y de allí sólo el cielo será mi freno. Empinaba su cuarta cerveza.

-          - Esperemos. No sé cómo le sigues creyendo después de dos años.

-          - El tipo sabe, me hará el campeón que merezco ser.

-          - ¿Me das una cerveza? Ya no me queda vino. – Estiró el brazo para alcanzarla. Al hacerlo se formo un escote generoso que dejaba ver su pezón izquierdo.

-          - Termínala rápido, quiero hacer cochinadas. También lo había visto.

-          - Pero primero te bañas, con ese olor no te aguanto cerca.

-          - Ahora eres doncella. Recuerda dónde nos conocimos.

-          - ¡Maricón! – Gritó. Y tiro el resto de cerveza que le quedaba en su cara.

La miró con odio; se paró del sillón, tomó diez mil de la mesa y dejo cinco.

-          - No tengo porqué aguantarte.

Mientras tomaba una chaqueta del perchero. Las llaves del Fiat seguían en el bolsillo.

-          - ¡Ándate a la chucha!- Cerró de un portazo.

Ya en el auto, arrancó a toda velocidad por Salvador hacia el norte. Se detuvo ante el primer cartel luminoso que decía botillería. Compro dos pack’s de cervezas y una cajetilla de Malboro corriente. De nuevo en el auto, se dirigió a Bustamante. Destapó su quinta cerveza de la noche. Se detuvo en la esquina de Matta.

-          - ¡Hola papito! Son dos Luquitas la chupada, pero si me das cerveza te la dejo a luquita no más. – Con los ojos clavados en el asiento del copiloto.

-          - Sube, te invito a dar una vuelta. No quiero nada. Mientras le pasaba mil pesos.

-           - ¿Eres homosexual o de eso que sólo quieren hablar? Porque ahí sube la tarifa lolito.

-          - Bueno, paramos por ahí y me la chupas. – Pasándole una cerveza.

No sabía a dónde iban. Sólo tenía en mente que sería el próximo campeón del boxeo nacional. Sólo tenía que vencer a un tal Martín el próximo viernes y entraría al campeonato. Bajaron a toda velocidad por Irarrázaval. Detrás de ellos comenzaba asomar el amanecer.