TE ACUSO

Triste amor que nos embarga

engulle con frialdad

con minuciosidad

intolerante

¿Eso es amor?

Más yo lo llamo aberración

Al ver su cuerpo desnudo

despojado de toda irrealidad

mi verdad se hace

mentira

y tus palabras / sobran

Instantes de sosiego como pocos

desdichada vida

Vuelves acicalarte

de forma rápida y sin / traumas

Acongojado tomo el lápiz,

surco el papel

e intento conocerme

en medio de tus amores

e ido encontrando

desilusiones e / insinuaciones

¡Cuánto durará esta fechoría!

Si esto es 

amor

¿Cómo ha SOBREVIVIDO el hombre?

Tan locuaz me encuentro

que es otra cuestión de amor 

Amores inconclusos y / acotados

Te amo sin razones

Mas no vuelvas a quedar desnuda

de ataduras

¡Amor libre, grito!

Amor exclusivo es que recibo

así me siento a esperar

las estaciones

que no marchitan mi esperanza

de alguna vez ahogarme

en tu dulzura de mujer

que se sabe amada

Oh! Qué poder gobierna

sobre mi cuándo te veo

Eso es amor,

maldito amor que estropeas

la felicidad del que no tiene / tristezas

¡Es tan sólo el amor!

¿Y si te digo que me atrevo?

ALGO DE ACCIÓN

Hubiera golpeado a Hemingway

de haberlo conocido

sé que era boxeador

que luchó en España

Guerra Civil y la lucha contra el fascismo

De todas formas le hubiera

acertado

quizás uno o dos golpes

Pero quería golpearlo

No por ser de izquierda

yo he sido también

quizás por su narcisismo

he sido parecido

quizás porque siento que es machista

yo he sido algo poco

feminista

nada más

Quizás solo golpearlo

por sus pelos en el pecho

Bailar al un-dos del boxeo

golpearlo por su resistencia al alcohol

caigo con dos cervezas

que ganas de tumbarlo

Le decían 

"Papa"

un mal necesario

para grandes libros

Si le hubiera conocido

¡Hey, tú! Ernest

¿Quién te crees?

No eres mejor que Whitman

tan sólo una nota a pie de página

Quizás ahí, él querría golpearme

y ahora no estoy seguro 

de querer boxear con él

Mejor coger mi cerveza 

mis libros

deseando aún conocer a Ernest

maldito Hemingway

¡Los fascistas ganaron!

Algunas palabras crucemos

Conversemos sobre algo
de cualquier cosa que se nos ocurra
sólo conversemos
de trivialidades y mocedades
pero con la vista de frente
sólo conversemos
de necesario hagamos un silencio
instantes necesarios sin palabras
con gestos
sólo conversemos
veamos qué sucede
para calmar las ansias allí cigarrillos
sé que a veces fumas
pero alienta las palabras
el humo les quita la vergüenza
sólo conversemos
y si no te animas
en algún momento nos encontraremos
allí quizás crucemos algunas miradas
más que palabras
pero sólo te pido que conversemos

EL TIPO

¿Qué hace? Yo sé que fuma.
Está bien, muchos hacen eso. Pero qué hace con su vida. Dicen que escribe.
¿Cómo escribe? Poemas, cuentos y cosas así, se supone que así comienzan todos los escritores. Lo sé, pero con eso vive, come, sale, se divierte. Eso no lo sé a ciencia cierta, sólo sé que escribe de vez en cuándo, que es conocido en un círculo pequeño y que muy pocas veces lo publican.
Pero ¿es feliz? Eso no lo sabe ni él. Digamos que puede mirarse al espejo y no sentir vergüenza. Extraño el tipo, pero algo tiene.
Algunos confirman que es bastante inteligente, pero que no ha sabido utilizar esa inteligencia para cosas más útiles. Es escritor y algunas veces hace de historiador, pero de ahí no sé mucho más.
Por lo menos es bonito. No lo sé, su belleza está en otras cosas; esas que sabe decirte y de la cual no sabes si te está mintiendo; porque uno no sabe de muchas cosas.
Difícil encasillarlo, ¿no crees?
Si, para mí que es sólo un pobre diablo...

En una noche contigo y sin ti...

Cargando esa melancolía de borracho

en un puño erguido, sin fuerzas, sin ganas

en un ahogo prohibido de salvación

comienzas a cerrar los ojos, sigues viendo

palpitas de tanto esperar, sin respuesta a tus ruegos

en un momento la desolación ha tocado tu puerta

no quieres abrir

pero allí espera, paciente y consciente

sin prisa

Vamos cayendo en tu percepción infinita del desencuentro

olvidando porqué estás allí 

ha qué has venido!

y ella espera, sabiendo que en algún momento la verás

No ocurre

sigues melancólico y borracho

pero nada es real

todo es una simple tregua de la vida

que tú no quieres conceder

En ese lugar

Sentado en un bar sin nombre

en un pueblo que no existe

de una región por aparecer

bebo una cerveza sin

inventar

fumo un cigarrillo tras otro

de esos que imaginas

Veo sus rostros sin expresión

sus miradas ajenas

huelo su melancolía mal vivida

Escucho sus conversaciones

con ausencia de palabras

atrapo murmullos silenciosos

Aún no apareces

No creo que lo hagas

Pido otra cerveza

Enciendo otro cigarrillo

todo comienza a tener

un nombre

a existir

y aún no apareces